UNA HISTORIA DE AMOR (3)

No me gusta recibir llamadas de números desconocidos. Antes me alegraba porque podían ser ofertas de trabajo. Ahora me agobio porque seguramente serán trabajo. Algo que tendré que hacer o que aún no he entregado. Pero sigo cogiendo.

"Hola le llamamos de la jefatura de policía"

Entonces una ya se tensa. La policía no me gusta. No es que me haya metido en muchos problemas a lo largo de mi vida...cualquiera diría que me crié en las calles y pasé noches en el calabozo. Nada de eso. Pero sí que he tenido discusiones con ellos. La primera de pequeña, cuando un día de San Juan por aparcar un minuto delante del McDonalds a mi madre la multaron. Ella no se escapó haciendo un Esperanza Aguirre pero se cabreó bastante. Yo me sentí culpable y le pedí al policía que por favor no la pusiese, que fue un momento y que nos íbamos ya a ver las hogueras. Ni caso. Gesto de chulo, mirada al infinito. Lloré y todo. Nada. Luego hubo otras. Todas con idéntico resultado. Intentar razonar con un policía cuando ya ha decidido castigarte es imposible. Entonces lo único que me queda es decirles cosas como "Espero que esté orgulloso de su trabajo señor agente, así da gusto" "Cuidado niña" "No, niña no...esto está mal y usted lo sabe" "Quieres que te explique por qué no te voy a quitar la multa?" "No, quiero que se dediquen a hacer bien su trabajo y dejen a la gente que no hace ningún mal en paz" "Estoy cumpliendo con mi trabajo" "Y yo le felicito por ello, señor agente, es usted el orgullo del Cuerpo" 
Claro que no consigo nada. Ni si quiera quedarme más a gusto porque ellos siguen con su vida y yo sigo con la mía...y con una multa también. Maldiciendo. Aunque hacer frente común contra la policía une mucho. Son fuente de anécdotas y hasta de brindis.

Pero hoy la voz del agente era así como de buenas nuevas. 

- Tenemos tu cartera, nos la trajeron del PortAmérica
- Ah...ya...no contaba con ella. No tengo documentación.
- Pero sí que tienes la tarjeta del gimnasio, te localizamos por ahí. A otra gente la localizamos por Facebook. Es que tenemos muchas carteras.
(manda truco, el gimnasio va a tener una razón de ser y todo)
- Sí, creo que alguna tarjeta de visita también tengo pero lo había dado todo por perdido.
- Pues lo tenemos todo aquí. Incluido el dinero también.
- Cómo? EEEEN SEEERIO?? 
- Sí, sí, has tenido mucha suerte.
(yo en este momento ya lo encontraba muy sexy al chico este)
- Muchas gracias!!!
- Nada, mujer, gracias a ellos que lo trajeron
- De verdad que me ha alegrado el día
- Jaja, bueno, pues aquí te esperamos, cuando quieras pásate a recogerlo.
- Vale guapo!! 

Bueno esta última frase no la dije. Pero qué quieren que les diga, a veces una se enamora del mensajero. Del poli bueno. Del que te busca y te encuentra. 

Qué bien! Ahora PortAmérica ya sólo me debe unos 2 millones de neuronas y estaríamos en paz.

UNA HISTORIA DE AMOR (2)

- Ella era feliz. Se lo pregunté muchas veces.

- Porque tu madre era una persona feliz. Y lo habría sido sin mí. En cambio yo no sé si lo habría conseguido sin ella. Pero tuve esa suerte. Tuve la suerte de que ella viese algo en aquel muchacho de 22 años sin oficio ni beneficio...

- ¿Supiste desde el principio que era ella?

- ¡Qué va! Ahora te puedo decir que ni si quiera quería a tu madre cuando me casé con ella. Antes las cosas eran diferentes. No es como ahora que tenéis que esperar a tener la vida resuelta para empezar a compartirla con otro. Nosotros nos conocimos con cada hijo, con cada embiste de la vida, con cada discusión...Y al final, resultó ser la mejor compañera posible.

- Pero entonces ¿no estabas enamorado de mamá?

- Hasta las trancas. Pero lo supe después. Un día, recuerdo...jaja, madre mía...Estaba en el sofá fumando en pipa y ella entró como un torbellino en el salón. No teníamos agua y estabais todos con diarrea. Era verano...tu hermana Juana era un bebé, Kika debía tener 2 años y Luis 3. Paco ni había nacido. Tú andabas por allí a mi lado jugando con un tren que te encantaba y enfadado por tener que llevar pañal. Aquella casa era un poema. Yo no ayudaba demasiado, en eso vuestra madre os educó bien. Entró gritando. Llevaba un pañuelo en la cabeza e iba medio desnuda, hacía mucho, mucho calor. Que si esto no podía ser, que aquello era inhumano, que además teníamos una fiesta y estaba sucia. "Martín, huelo mal! Vivimos entre la mierda! Levántete del sofá y ayúdame pedazo de cabrón!" La recuerdo moviéndose entre el humo de la pipa. Insultándome. Vi cómo la observabas con la boca abierta. Estaba hecha unos zorros, con ojeras y al borde de las lágrimas. De pronto se calló y empezó a reírse. En la radio sonaba Frank Sinatra, "That's life". Me levanté y la saqué a bailar. Fue uno de esos momentos...Era imposible no quererla. Estaba muy enamorado de tu madre. 

- Y mamá de ti.

- Bueno, en eso tenéis mucho que ver vosotros. Vuestra madre fue la que llevó esta casa, la que me levantó cuando caí, la que me aguantó cuando nadie más lo hizo, la que cuidó de todos...Ella hizo más que yo. Y yo no siempre lo vi. Sólo al final, cuando dejé de ser tan egoísta. Y con eso tendré que vivir. 

- ¿Qué es lo que más echas de menos?

- Muchas cosas. Su carcajada cuando le hacía gracia alguna broma que le hacía, su tarta de almendras, su forma de arreglarse el pelo, encontrármela en la cocina bailando sola, recordar con ella anécdotas...Pero sabes lo que más echo de menos? El sexo los domingos.

- ¡¡¡¡¡Papáaaaa!!!!!

- ¿¿Qué?? ¡Es cierto! 

- Pero ¡¡si tienes 86 años!!

- ¿Y ya no soy humano o qué? 

- Coño, con lo bonita que estaba siendo esta conversación. Ahora no me quito esa imagen de la cabeza.

- ¡Ja! Si yo te contara...tu madre era una auténtica...

- ¡¡¡PAPÁAAAA!!!  Me largo.

EL PERRO SE COMIÓ MIS DEBERES

O fue el PortAmérica? Pero ya no hay nada que hacer. Reto no conseguido. La entrada del 18 de Julio se quedó en blanco y eso que era el cumpleaños del jefe.

Lo celebramos con una Martina a la que habían despertado. Ya he hablado aquí de lo terrible que es tener sueño. Pues peor aún es tener sueño y a un bebé al que se lo han cortado. "Pero qué quieres?" "Duérmete mujer que te estás cayendo" "Dime lo que quieres!!" "No sé hablar aúuuuun!!" "Andamos? No corras, espera!" y ZAS! Por tía buena (o buena tía), por salir detrás de una niña que no teme a la muerte y, sobre todo, por torpe, me choqué con el marco de la puerta y ahora luzco un tatuaje que recuerda a un agujero negro absorbiendo una galaxia.

La culpa de todo esto la tiene el PortAmérica. Un Festival del mal. Donde una se dedica a estar tan tranquilamente entre los dos escenarios. Sin molestar a nadie. Botando desde lejos con las canciones que conoce y hablando con otras gentes en las que no. Comes algún pincho gourmet y te vas a casa. O eso crees que es lo que has hecho. Porque al día siguiente, que vuelves a la escena del crimen, te cuentan que no, querida. Que hay lapsus e historietas que te perdiste, otras que te recuerdan y un ligero dolor de cabeza que se tapa con otra cerveza te convence de que a lo mejor no fue todo tan tranquilamente. Luego acabas botando otra vez ya en el meollo y todo. Y al día siguiente ves tus tenis y fotos en el móvil...y ambas cosas te hacen decir "mi madriña..."

Pero la conclusión es que lo pasamos pipa y bailamos sobre la tumba de todo el que nos caía mal, cantamos a gritos desde aquí, desde nuestra casa, fuimos antiguos pero modernos y le dijimos a todo el que quisiera hacernos cambiar,  que no, que no, que no, que no

Como conozco a la gente que lo organiza y de vez en cuando hasta me paso por sus oficinas, les voy a felicitar desde aquí. Porque sé que es mucho trabajo el que hay detrás y consiguen que cada año queramos volver. Noraboa socios!

Todo bon

MOLLY, LUIS...Y AHORA MARTINA

Podría decir mucho sobre Molly y Luis. Sobre lo muchísimo que jugué con ellos. Sobre cómo a ella la enseñaba a sumar y la llevaba al colegio vestida de uniforme y cómo a él me encantaba tocarle el pelo y achucharlo.
Podría explicar por qué son los únicos juguetes que conservo. Y lo mucho que entiendo al chaval de Toy Story cuando le cuesta tanto regalar los suyos.

Podría. Y por lo general este es un blog de palabras.

Pero a veces una imagen...

1993-2015

DE POR QUÉ SOY UNAPIRANHA

Mucha gente me ha preguntado de dónde viene lo de ser una Piraña. Muchas veces he tenido que explicar que sí, que yo estaba gorda pero no, no tanto como el personaje de Verano Azul.
Hoy, en el día de mi onomástica, creo que es un buen momento para explicarlo aquí.

Mi nombre completo es Carmen González García (premio al que ponga los apellidos en orden) Es un nombre con el que he aprendido a vivir, que no me convencía mucho pero que ahora me encanta. Aunque, como explico en esta entrada de hace ya 5 años (mi maaaadre) casi nadie me llama Carmen. La última variante: Carma, en catalá. 

Corría el año…91 pongamos. El jefe por aquel entonces sólo era “papá”, un cuarentón que ya llevaba gafas oscuras. A menudo me pedía que fuese al sofá con él y me tumbaba encima de los cojines del respaldo. Y ahí cabía yo. Debía ser bastante pequeña. De vez en cuando se “cegaba” y me daba un poco de miedo. Mi padre siempre ha sido, como ya lo fuera el suyo, muy de poner motes y muy de insultar. Cariñosamente, pero insultar. “Choriza” “Pirata de la peor especie” o “Maricalla” están entre sus preferidos. Mi madre es “La Garci” y yo era su “Princesita”.

Cualquiera que me conozca sabe que yo de esto tengo más bien poco. Bien, pues de pequeña mucho menos. Un día me harté. Supongo que coincidiría con la época en que quería dormir solo con la parte de abajo del pijama como mis hermanos y pedía coches teledirigidos el día de mi santo. Uno de esos días me revelé y la conversación fue tal que así:

- Papá, no quiero que me llames Princesita
- Y cómo quieres que te llame entonces?
- Nécora
- ¿Nécora? No…mejor Piraña

Y Piraña se quedó. Pira para los amigos. Piraña a gritos cuando llamaban al fijo de casa con el consecuente partimiento de risa al otro lado del hilo telefónico. Piranha con “nh” en lugar de “ñ” cuando llegó la época de hacerse 2.0 y abrirse un fotolog, que luego fue un blog, un twitter, instagram y hasta esta web.

Unapiranha es mi firma. En la del DNI hago un garabato que pone Carmen y que tengo que explicar de cada vez que voy a renovarlo. Pero unapiranha es la que escribe, dibuja y, ahora, firma trabajos de persona mayor. A veces hasta los cobra.

Pero lo de firmar los dibujos es algo que se me olvida. Hace algo más de un año, estaba en el trabajo un poco deprimida y reparé en la pobre flamenca del WhatsApp que siempre tenia que esta contenta. Y pensé que era injusto. Que seguro que ella también tiene un mal día, de esos en los que tienes que irte al baño a llorar desconsoladamente. No sé bien cómo ni por qué llegó a una presentadora del telediario y al tuitearlo tuvo una gran respuesta. 

Pero estaba sin firmar. Así que nadie sabe que lo hice yo. Lo cierto es que los dibujos, una vez los acabo, ya no los siento como míos. Yo lo que quiero es sacármelos de la cabeza cuanto antes. Porque me gusta que estén por ahí. Que los vea la gente y que les gusten. En cualquier actividad creativa como la ilustración, la pintura, la fotografía o la escritura, lo que quieres es compartir algo con los demás, expresar algo con ello y que la gente se sienta identificada. Quieres gustar. 

Ahora cada vez que me olvido de firmar algo tengo un par de comentarios sarcásticos del estilo “sin firma! qué bien, me lo copio!” Pero copiar es fácil. Con y sin firma. Todos nos inspiramos en algo anterior. Lo que hay que tener es un estilo definido y conseguir que la gente no quiera imitaciones. Es muy difícil. Pero es a lo que se debe aspirar.

A mí me gusta que guste lo que hago. Con o sin firma. Y cada vez que alguien me dice que ha visto la flamenca en algún sitio, yo me alegro. Mucho.

Aún así, procuraré firmar. Más que nada por eso de que hay que comer y pagar el alquiler. Y lo haré como unapiranha. Con una raspa de pescado debajo que ha sido la última incorporación. Después de muchos años dándole vueltas, ahora tengo hasta logo!

Mi madre siempre me recuerda que “Parece mentira que aquel mote se haya convertido en tu firma” y acto seguido el señor de gafas oscuras salta con “Pero di la verdad, Piraña, quien te dio la idea de la espina eh? La voracidad de una Piraña? Yo es que soy un monstruo. Me río de los creativos”

Pues eso. Que quise ser una Nécora pero me quedé en Piraña.

Aquellos días rebeldes...

UNA HISTORIA DE AMOR

Mierda, mesa. Y aún encima de espaldas. No estoy ya suficientemente nerviosa como para marearme ahora en el tren. Qué coñazo. No quiero chocar con las piernas de nadie, joder. Se me va a arrugar el vestido fijo. A lo mejor tenía que haberme puesto vaqueros y pista. No dicen que en las entrevista tienes que ser tú mismo? Bueno, por lo menos voy plana. En tacones quería Miriam que viniese! Ja! Está loca. Claro, como ella es un tapón delgado. Pero lo cierto es que hacen mejor tipo....aunque la opción del pantalón negro…no, no, descartada, con este calor…En fin, no lo pienses más, música y a dormir. Pero que no se te corra el rimmel!

AY! Qué coñ…uy! Qué guapo! Nada, nada. Perdonado! con esa sonrisa como para no hacerlo. Trajeado y engominado…Sonríele, parva! Que luego dicen que eres una borde. Bien. Contacto visual. A ver, a ver…Uf! Confirmado, qué guapo! Este chico no es de por aquí…Era alto? no te fijaste. Y los zapatos? Mmm no los veo con la mesa. Pero la corbata y el traje bien. Muy bien diría yo. Trae mochila! Qué mono. A ver qué saca? Libro! Bieeen! Cuál? El Principito? Ay por favor qué riquiñoooo!

Qué es lo que vibra? Es mi móvil? Ah no, el suyo. Corre, baja la música.

- Mamá? Sí ya en el tren. No, no te preocupes. Sí todo bien. Jaja vaaaale. Gracias! El qué? Ah! cierto! Menos mal que me lo recuerdas! Ya, madre no hay más que una. Un beso.

Pero qué moooooono hablando con su madre. Y qué voz grave! Tiene los ojos verdes? Parecen, no? Cómo se llamará? Tiene cara de Juan. O de Luis. Pero cuánta gomina no? Ay, Gominitas…no pasa nada, eso se cura. Te puedo llamar así, “Gomintas”?

- Hola, llamaba para anular una cita que tenía hoy. Sí, soy Pablo Quiroga. Vale, gracias!

Pablo! Me gusta Pablo. Hola Pablo! “Hola Clara, a simple vista me pareces una mujer guapa e inteligente. Quiero que cenemos juntos. Te contaré sobre mi trepidante vida y verás que soy un chico muy interesante a la par que familiar y muy, muy gracioso. Me atraen las chicas independientes y un poco idealistas como tú. Que tienes kilos de más? Dónde? Yo no los veo! Me gustan las chicas que comen bien. Creo que las mujeres tenéis un papel fundamental en la vida. Sois la leche.” Ay Pablo, cómo eres chico…”Lo digo en serio. Quiero conocerte y recorrer el mundo contigo” Buenooo tampoco flipes, bonita. Qué empalague! Un toque chulo tampoco va mal. “Soy de esos que no te va a contestar en varios días así que dame una respuesta, aquí y ahora: Te recojo después de la entrevista y nos vamos por ahí?"

- Vale!

Mierda. Lo dije en alto? Te está mirando. Disimula! Mira por la ventana. Ay Pablo, Pablo…ahora suena Eu sei que voute amar, será una señal? Bueno venga! céntrate, coño! Modo entrevista. Piensa lo que vas a decir. No te cortes en preguntar. Sé tú mismEs que no se puede ser tan guapo! Aunque en realidad no lo es…fíjate bien, es atractivo. Eso es incluso peor! Qué nariz! Y que ojos! Y ya te está mirando otra vez. No me extraña, córtate un poco. Venga, cierra los ojos. Piensa en cosas relajantes…la playa, la hamaca del jardín, una bañera llena de agua…Quiroga Penela. Suena bien no? Juan Quiroga Penela. Clara Quiroga Penela. Cuántos hijos queremos Pablo? 3? 4? Dios. Clara, Cállate. Menos mal que no puede oírte.

Llegamos. No te olvides nada. A ver, un último vistazo…Sí definitivamente eres muy atractivo, chaval. Tienes algo. Y además alto! Y bien de zapatos! Llámame!! Dale tu número! Pero qué dices, loca?! Y si eres el hombre de tu vida qué? No vas a volver a verlo nunca! Tenías que haberte bajado la aplicación esa que te dice quién está cerca de ti. Aunque este no tiene pinta de tener de eso. Bueno...es un hombre. Pero tendrá novia…claro! Da igual. La deja por ti…lo vuestro es amor verdadero. Se nota. Sí, creo que le quiero. Adios mi amoooor! 

- Hola venía por la entrevista. Mi nombre es Clara Penela.
- Sí, espera un momento en ese sillón por favor

Pero qué…qué hace aquí?? Pablo? 

- Hola.
- Hola. 
- Vienes por la entrevista?
- Sí…tú?
 -También. A ver qué tal
- Ya...

Pero…es broma? Qué mierda es esta? Cómo que vienes a esta entrevista también? Y de traje! Y esos calcetines rojos? Pero antes te habían encantado. Bueno pues ahora me parecen de flipado. De flipado de mierda. De qué coño vas? Flipado! Que no me sonrías! Será tía la entrevistadora? Estoy perdida. Mierda! Quiero este trabajo, coño. Tiene pinta de tener todos los masters del universo el cabrón. Joder. De qué va quitándome el puesto? Que no me mires, gilipollas. Y quítate esa gomina y deja de flipar con El Principito. Quién coño lleva El Principito en la mochila? Alguien que va de guay, no me jodas. El puesto es mío. Me oyes? Me lo merezco. Me da igual que seas muy guapo. Espera un momento…esos ojos son marrones! marrón caca común! Que ni si quiera eres tan atractivo! Que mucho lirili y poco lerele! Pablo Quiroga eres un bluff, te llama tu madre, corre a cogerle. Pablo Quiroga vete por donde has venido. Fueraaaa! Buuuuu! Le huele el aliento, fijo. 

- Pablo?
- Sí, voy. Bueno…mucha suerte!

Diooooooos cómo te odio!

LA TORPEZA

Hace unos días hablábamos de quién había sido mala de pequeña. Quién era de las se metía con otras y quiénes eran pringadas. El mundo se divide en estos dos grupos de los 6 a los 16 años. Los que nos conocieron de mayores alucinaban porque en la vida habrían dicho que esas eran las que manejaban el cotarro a esa tierna(?) edad en la que nada tienes muy claro, el mundo parece pasar ante tus ojos y tú sin entender demasiado. En el caso del Presi yo creo que como era la más alta pues imponía bastante. Claro que luego se quedó de ese tamaño y ahora no impone un carallo (aunque sigue teniendo bastante mala leche) Las otras malas se reformaron también y ahora solo dicen maldades por chats comunes.

Yo era de las pringadas. Y torpe. Lo segundo lo sigo siendo. Lo primero muchas veces pienso que también. Sobre todo cuando viajo en Ryanair o veo sueldos de otra gente. Tenían hasta una muletilla en clase que decían a coro cada vez que se me caía el estuche, un diccionario o la tapa del pupitre "Tenía que ser Carmen" (con mucho énfasis en la E y la I)

Esto no era nuevo para mí. La tiña Pinky, que me quiere mucho y yo a ella, lleva diciéndome desde que tengo uso de razón que soy "Tooooorpe, coño, torpe!" 

De un tiempo a esta parte mi fijación es con los vasos de agua. Casi tiro el agua de la mesa de al lado en un polaco, tiré definitivamente todo un vaso de agua en un italiano (y al camarero no le sentó nada bien) el otro día en casa, encima del teclado y hoy volví a hacerlo en el trabajo.

Be water my friend.

Cuando acabé de limpiar el agua quise rematar mi hazaña encestando con el vaso de cartón de té que había encima de mi mesa y que creía vacío, en la papelera. Pero qué ocurrió? Pues que fallé. En mi defensa diré que tocó aro. Pero fue casi peor porque se abrió y mojó la silla de mi compañero Santi.

Ese mismo té me lo había subido él el día anterior. 

Santi es un hombre con paciencia infinita. Yo aun no sonseguí agotársela a pesar de que le pongo mis listas de canciones todo el rato. Incluso la de "fuiste joven". Él de ríe desde su silla tan inclinada que casi podría decirse que trabaja tumbado. Santi me da trucos de diseñador experimentado y alucina con que no conozca algunas de las herramientas más básicas. Dice que me complico mucho pero yo creo que es que al final siempre vuelvo a lo que conzco mejor que es el lápiz y el papel. 

Santi ha decidido que ya está harto de que decirme canciones para que ponga, así que hemos hecho una lista colaborativa. Le puse el nombre de la empresa pero podía dar lugar a error así que él me dijo que la llamase de otra forma y así se quedó. "De otra forma": La lista donde Santi mete su música guay. Porque Santi es Dj a tiempo parcial además. Lo tiene todo, chico!

Santi me da sustos y se parte de risa. Me pregunta por los trabajos que hago y me ayuda cuando me atasco. Pero nunca impone. Y siempre está todo bien. Luego pasa por sus manos y todo está mucho mejor. Yo le planteo mis dudas existenciales en alto como "No crees en que hay que dejar de engañarse, que ser diseñador consiste el 70% del tiempo en hacer selecciones y el otro 30% en agrandar logos" Y él me contesta que "Seeeh" 

Trabajar así está bien. Santi nunca se enfada. Ni si quiera cuando le mojo la silla o le doy más chollo del que le quito. A cambio yo canto en alto y le cuento historias.

Creo que es un buen trato.

ACUERDO

Después de 16 horas negociando y un poquito antes de que abriesen las bolsas, no fuese a hundirse aún más el país, dos ministros anunciaron por Twitter que Grecia claudicaba. Y lo hacían además con esa escueta palabra "Acuerdo"

Yo me imagino que en este tipo de negociaciones gana el que menos sueño, hambre o ganas de ir al baño tenga. Qué sentido tiene seguir debatiendo después de 5 horas cuando la cabeza ya no funciona? Hace poco un conferenciante nos contó que en las negociaciones con países árabes siempre se llevaba unas nueces y procuraba no beber. Sabía que iban a ser largas así que en el momento en que las ponía encima de la mesa y empezaba a comer delante de sus oponentes, éstos pasaban a verlo de manera diferente. No es una batalla dialéctica, es una lucha cuerpo a cuerpo.

A mí me no me importa discutir pero no soy partidaria de las reuniones largas. Creo que lo importante debe resolverse en 15 minutos. Si no, es mejor dejarlo reposar, recabar más información o decidirlo en otro momento. Casi lo mismo pasa con las discusiones de pareja. Si se alargan...malo. Yo no soy capaz de estar enfadada con alguien más de 10 minutos y en seguida intento arreglarlo "hablando":  "Que te pasa?" "Nada" "Cómo que nada, algo te pasa" " Que no me pasa nadaaaa!" "Que me lo digaaaaaas"
Entiendo que hay gente que es todo lo contrario y necesita su rato de pensar pero me pasma la capacidad de algunas personas de estar días sin hablar. Días! Vaya dureza...con el coñazo que es no hablarse.

Supongo que ayer en el orden del día había muchos puntos. Y uno no escrito: darles una buena reprimenda. Yo no sé si lo que se ha alcanzado es justo o injusto. Ni sé si Tsipras (cuyo nombre tengo que buscar de cada vez) lo ha hecho del todo bien o fatal. Lo que sé es que los perjudicados son los griegos. Que no creo que tengamos que rescatar a todos los países que lo están pasando mal, que no podemos, pero este es un Estado "hermano" no? O qué es la UNION Europea si no? A mí que me lo expliquen.

Los rescates, decía un amigo, se parecen a los Concursos de acreedores de las empresas. Se perdona parte de la deuda porque es mejor recibir algo que no recibir nada pero no por ello el resto de empresas en apuros van a querer entrar en concurso. El concurso es un fracaso. Pero se procura el menos malo de los desenlaces. Después hay que tratar de volver a conseguir la confianza. Y eso es algo muy difícil. (A no ser que te llames Alemania. Entonces bastan 70 años para ser devuelto a los altares)

Pero por encima los países, están las personas. Las que los dirigen y las que los habitan. Al final no se trata de bancos, acuerdos, chulerías y desplantes, se trata de vidas humanas. No debemos perder la perspectiva. Grecia son 11 millones de personas. Más o menos las que hay en Andalucía y Galicia. Y muchas de ellas lo han perdido todo. Sobre todo, la esperanza. No digo que deba darse el dinero a fondo perdido. Pero tampoco creo justo que no se les de la oportunidad de gestionarse bien de ahora en adelante.

Al pueblo se le castiga demasiado duramente por una decisión que toma cada 4 años. Pero es también nuestra responsabilidad el saber qué estamos haciendo cuando depositamos esa papeleta en la urna. Se acercan las elecciones en España y se recurrirá al ejemplo griego. Pero votar con miedo no es votar. (Es como estar votando solo...)

Me gusta el movimiento porque se desmuestra andando.
Y si algo no te gusta habrá que cambiarlo.

Quién sabe, puede que los tiempos estén cambiando.
Veremos si es cierto. Continuará...

CONFESIONES DE UNA NOCHE DE DOMINGO

No sé envolver sandwiches con papel albal. Corto mal. Casi siempre me quedo corta. Doblo mal. Se rompe. Una vez arrugado ya no hay vuelta atrás. El papel albal es de esas cosas con las que sólo tienes una oportunidad. Bien pues yo lo hice mal 28 veces. En los 28 sandwiches lo hice mal.

No puedo vivir sin leche. Y ahora parece que es un auténtico crimen beberla. Pues me gusta la leche, lo siento. Y la desnatada no cuenta como tal.

No sé bailar. Era algo que sospechaba. Pero los vídeos de la despedida de Bustillo y las idiotas de mis amigas diciendo "sí, como cuando a Carma le da por levantar las piernas cuando baila" para acto seguido pasar a imitarme, acabaron por confirmarlo.

Tengo la capacidad de dormir en cualquier medio de transporte. Dormir muchas horas seguidas y hasta soñar. Luego me despierto creyendo que me he roto el cuello. Debido a este superpoder que tengo, siempre me pido detrás en los coches. Esto hay a gente que no le parece bien, pero yo creo que es envidia.

No tengo ni idea de coches. Confundo BMW con Volkswagen y un X5 (en el que íbamos al parecer) con otro que era del mismo color. Se rieron de mí bastante así que debía ser una mierda en comparación. Luego resulta que el nuestro estaba aparcado en línea y no en batería y unos cuantos metros más lejos. Pero bueno, que si empiezo a preguntar qué significan las siglas TDI, GTI, etc...apuesto a que la mitad ni las saben. Flipadas.

La cocina y la conduçao siguen siendo asignaturas pendientes. No he pasado del arroz y la pasta, ni he cogido un coche desde que me saqué el carnet hace más de un año.

Que no sé bailar...Ja! 

11 DE JULIO

No hacia falta mucho la verdad. Bastaba con ellas. Bueno y unas cervezas. Y hubo muchas.

Ahora mismo una hace una ensalada, otra corta queso, la otra pone la mesa, otra pincha música que hace que cantemos a coro, un secador que suena de fondo...y "dónde estaba mi toalla"...y "pásame otra cerveza". Hubo playa, hubo disfraces, hubo un festival y alguna canción con la que botar. Hubo conversaciones porque siempre hay que hablar...hasta que nos mandan callar. 

Había un punto de encuentro para reencontrarnos "En el poste delante de Tobacco".  

Siempre hay que tener un punto de reencuentro con estas.  

En Portugal son las 23:00. Así que aun llego a la entrada de hoy. Aunque mañana lloremos. Y el lunes muramos. Aquí tenemos una hora más. Y la vamos a disfrutar.

Bravo equipo!